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Nath |-/  18 | I speak Spanish & English. 🌏 Feel free to talk to me, I would love to meet people my age from all over the world ;) ∆Keep going •Weird texts•

🌌🌒 .
All burn together
in this mysterious life
where the skies are
full of stars
and the oceans spark
as a reflection
of the Sun.

But when it becomes dark
the Moon shows up and
creates a brilliant ocean
with its mantle of lilac.

All burn together
at the end of this life,
which is so artful
but so deceptive.
.
:
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- Irán, India, Arabia Saudí, Israel o China son países que no celebran el Año Nuevo el 1 de enero. Por ejemplo, con la llegada de la primavera en Irán se celebra el día de Nowruz.
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¿Alguna vez te has imaginado nacid@ en una cultura diferente? ¿Cómo sería tener otras tradiciones distintas a las que conocemos como la palma de nuestra mano? Bueno, si naciéramos en esa otra cultura, sería normal.
.
(¿Voy tarde con esta foto?)
.
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En las épocas oscuras de otoño
los atardeceres de oro, bañados en sangre se vuelven
cuando la noche comienza a asesinar mentes
y nosotros sentimos el frío penetrando en nuestras pieles.
.
Es por ello que debemos abrigarnos con mil tejidos,
con tal de que el alma no se nos escape del cuerpo.
.
Las ramas crispadas dejan caer sus vidas muertas,
al igual que nuestros ojos derraman la muerte en agua,
escondidas lágrimas entre la húmeda natura
que sin duda se difuminan con el gris del pavimento.
.
Y si de causalidad aciertan en las moribundas hojas,
inyectándose en la sequedad de sus venas polvorosas,
sería de una ironía indiscutible,
pues del riego nace el verde; pero,
es inconcebible la vida
de muerte sobre muerte.
.
¿Cómo ocupar ese vacío incomprensible
para los ojos externos?
.
Se hace el gélido aliento del ambiente otoñal.
La cargada atmósfera de pensamientos internos
sin duda desbordan los límites del conocimiento
sobre nuestra salud mental.
.
Cuando la noche se cierne sobre la oscura belleza de otoño:
copas desnutridas
y demacradas plantas;
arrastrados consigo sus pigmentos,
volviéndolas del color naranja;
nuestras voces internas nos hablan a gritos
haciendo sonar el eco
de mil murciélagos en las cavernas del cerebro,
lánguidos gemidos que se lleva consigo el silencio
o el murmullo de los pájaros
reposando en los árboles huecos. 🍂

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☮ •3/3•

Pero miro a mi alrededor… Esta hierba seca, estos árboles, esta brisa, esta luz, ese pueblo, esas colinas… Sé que apenas estoy comenzando a vivir. Si me muero ahora, me perdería muchas cosas, hay muchas cosas por descubrir aún, y no, realmente no quiero perderme nada, quiero ver mundo, quiero viajar, quiero conocer gente; quiero vivir.

Veo un avión surcando el cielo, solitario. Tengo curiosidad por ver qué me depara mi camino. Y quizás sea eso precisamente lo que nos mantiene vivos, la curiosidad. Es algo natural en el ser humano, es casi indispensable para seguir, e intentar. ¿Entonces, por qué me siento así? La vida nos tira, nos tambaleamos, nos caemos, nos levanta, aprendemos, caemos más veces, pero siempre seguimos. Y la verdad es que tengo curiosidad, soy curiosa para muchas cosas. Quiero seguir. Aún me queda mucho por ver.
Pero a la vez siento miedo… El miedo hoy en día ya no tiene sentido… Era una evolución biológica para mantenernos vivos. Y hoy, ¿en qué nos ayuda? Muchas personas sienten miedo de otras, atemorizadas y amedrantadas. Muchas personas tenemos miedo por el futuro. Dime, ¿para qué te sirve hoy en día si ningún león anda detrás de ti? Aún así… Sé que no me quiero perder la vida.

Me encanta venir aquí.
🍁

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☮ •2/3•

Se oye un burro. Usamos la ganadería y la agricultura aún, como antaño, mira esos olivos. Qué pasará en el futuro, ¿cómo veremos el paisaje? ¿Se verán más coches? ¿o el terreno quedará tan explotado que tendremos que ocupar el espacio aéreo? ¿Será verdad eso de que en el futuro habrán naves o coches voladores y vías aéreas? Si el terreno está muerto, no lo dudo. Quizá ese pájaro no pueda volar en el cielo, no podamos respirar este aire, quizá el sol quede tapado por unas densas nubes grises. Quizás todos debamos usar máscaras, como en Japón, por la contaminación ambiental de gases; o quizás no.
Quién sabe.

Fíjate en ese tren… Probablemente una centena de personas vaya viajando en él rumbo a su destino. Haciendo su vida normalmente. Siguiendo su vida, sin pensar en nada más. Y yo aquí me pregunto por cómo irá el mundo en un tiempo. Cada humano vive su vida, su realidad; su propia obra de teatro. Pues claro, somos los protagonistas de nuestro propio universo. Me pregunto… cuál será el sentido de nuestra vida. Tal vez cada uno le dé el suyo propio, quizás para ti tu propósito no sea el mismo que el de la persona de al lado. ¿Cuál es mi propósito en esta vida? Creo que por eso estoy aquí, pensando. ¿Qué diferencia habría si estuviera muerta ahora? Aún no he encontrado mi propósito, pero sé que no soy la única. Hay millones de personas ahí fuera tratando de encontrar un sentido a su vida.

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☮ •1/3•
-Una amplia explanada, llena de hierbas altas secas, en el horizonte y en rededor, verdes olivares; con el sol suavizado por el cielo nublado. Se observa una colina con un pueblo-.
°
-¿Ves esa iglesia de allí, en la cima? A saber cuánto tiempo lleva construida. Y ese pueblo… en las faldas de la colina… Es una disposición muy antigua, recuerda a los pueblos medievales. Está situado arriba por cuestiones geológicas y estratégicas; querías estar en alto si te atacaban. Que haya una iglesia… Aún estamos muy anticuados. Al mirarla, se me vienen a la cabeza mitos, simplemente. Si te fijas, se encuentra en el punto más alto, como si quisiera demostrar su importancia subordinando al resto.

Mira ese coche en la carretera al pie de la colina. Hace años no se podía ni imaginar. ¿Qué veremos por este paisaje dentro de 100 años? ¿Y en dos siglos? ¿Y tres? ¿Y cuatro? ¿Qué será de este planeta en el futuro?

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❇ •2/2•
Pero, ¿sabes qué? me fascina saber que en esta galería hay más cuadros pintados así, a lo "humeante" y con la misma brocha incluso. Otros, con pincel más minucioso. Y lo fascinante es que tenemos la misma gama cromática. Miles de personas vienen a vernos y a observarnos cada día, incluso se detienen ante nosotros para admirarnos; pero lo cierto es, que no. No somos para nada ese sentimiento de alegría o éxtasis que quizás reflejamos...

Mi mente no es un lienzo en blanco, solía serlo, pero agarré una brocha y lo pinté. Me iba quedando sin pintura a medida que mojaba la brocha y la posaba sobre la rugosidad del grueso papel. También me fui quedando sin respiración, porque lo tóxico de la tinta penetró en mi piel. Es irónico que plasmar este tipo de cuadros acabe con tu vida, sobre todo porque jamás pensarías que algo abstracto pudiera hacerte tanto daño físico. Pero te diré algo: dependiendo de qué sea la ilustración de tu cuadro, es veneno puro. Y lo curioso, es que jamás sientes las fuerzas para parar de pintar. Quizás sea la única vía de desahogo... Donde, al final, mueres ahogado. Y volvemos a la ironía.

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❇ •1/2•
Mi mente no es un lienzo en blanco. Está manchado con pinturas rojas, ocres, azules y grises, y moradas. Está manchado con todos aquellos colores que simbolizan la locura. Podrían parecer alegres si lo ves como un espectador ajeno lo vería, pero si te fijas bien en los detalles, en la técnica utilizada, te darías cuenta de las afiladas ramificaciones que la tinta dejaba a su paso cuanto más avanzaba... Justo como un cáncer.
Ahora ya no, ahora ya está seca, tal y como indican las cifras del precio de venta, pues un cuadro siempre adquiere más valor cuando su autor está muerto. Pero el cuadro no se muere aunque su autor esté seco. Para una pintura, el secarse significa vida, significa permanecer y durar en el tiempo; aunque no es el caso si lo que simboliza son los pensamientos. Estos quedan anticuados, atrapados, no tienen sentido sin la persona que les dio luz (u oscuridad). Me equivoco, solo las grandes obras logran trascender.

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A veces me pregunto por qué la oscuridad se cierne sobre nosotros, sobre nuestros pensamientos. ¿Por qué la mente permite que se escurra la luz de entre nuestros dedos? Como finos granos escapándose precipitadamente e irremediablemente, y eso es lo que no comprendo, lo que se escapa a mi entendimiento.
Quizás el montículo de arena sea el polvo que queda de nuestro reflejo. Y luego, ¿quién lo barre del suelo? Solo el viento. Un soplo que se lleva la luminosidad del celebro.

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